O porquê de tudo isso

Não poderia escrever outra hora,
Já que o que escrevo é escape do que sou.
Tenho tédio e inconsistência,
Como há de ter qualquer autor

Sinto muito, por isso escrevo
Tudo que transborda em mim.
Vira, por fim, verso
Um dia com final feliz, um dia doce, um dia sério.

Busquei algumas maneiras,
De fazer frases memoráveis,
De pintar meias poesias,
De fazer-me própria arte.

Descobri que não sou artista,
Descobri que não sou autor,
Descobri que tenho vício,
De escrever quando me sinto só.